Nelle sue storie di dis-amore Michela Buonagura dà voce alla sofferenza di donne violate, che reclamano la vita interrotta e le riporta, come una sacerdotessa, dal buio alla luce. Per questo ricorre alla tecnica del monologo, che risponde in modo efficace allo scopo, funzionale all’indagine introspettiva adottata. Il monologo, infatti, pone al centro della narrazione la complessa dinamica della vita psichica del personaggio, di cui uno scrittore interpreta le percezioni sensoriali, in una sorta di autoanalisi continuata. Utilizzato nelle più importanti opere letterarie del Novecento, richiede una forma di espressività tra le più complesse. Scriverlo non è da tutti. Lo stile esige una competenza che più di altre forme di scrittura narrativa deve coinvolgere emotivamente il lettore, trasformandolo da fruitore in agente del messaggio. I testi di Michela Buonagura sortiscono tale effetto. I personaggi, sfregiati dalla violenza e annullati nella morte, irrompono sulla scena, chiedono al lettore-spettatore pietas e lo trascinano al pathos. Talmente forti sono le storie dis-velate che la stessa autrice, a tratti, ne prende le distanze e indossa la maschera dell’ironia, con forzature grammaticali e lessicali, per non esserne straziata. Il punto di vista è del protagonista-narratore, la prospettiva ristretta e parziale.
Rosaria è bella, ma l’avete vista? Ma avete visto che capelli? Lunghi e neri, di seta, fisico alla Belen, ma la farfalla no, non avevo voluto che se la facesse tatuare proprio lì, in mezzo alle cosce. Quando me l’ha chiesto, per essere proprio chiaro, le ho mollato uno schiaffo sulla faccia; le ho lasciato il segno delle mie belle cinque dita e le è uscito il sangue dal naso. Così non se lo dimenticava. La voglio bella, truccata, sexy, ma solo per me. Quante volte gliel’ho ripetuto, ma non lo vuole proprio capire, gliel’ho pure scritto, in un biglietto con il regalo per il suo compleanno: -Tu sei mia, solo mia-
Il protagonista racconta una tranche de vie, proponendo la sua versione dei fatti. La scrittrice si eclissa e lascia al lettore l’incombenza di ricostruire gli aspetti più irrazionali e inquietanti dell’intera storia. Il ricorso alla prima persona lascia libero campo al lettore di riflettere, di orientarsi autonomamente nell’analisi, di indignarsi o di commuoversi, di vivere liberamente le proprie emozioni.
Freddo. Sento un freddo cane. Non sento più il mio corpo. Mio non più mio, no. Provo ad allungare le gambe, le stringo e le alzo fino alla pancia, posizione fetale la chiamano, forse vorrei ritornare ad essere un feto libero e fluttuante nel liquido amniotico. Felice nella mia culla d’acqua, al caldo. L’erba è diventata ghiaccia. Non sento nessuna voce, nessun rumore, sono sola.
Le vicende parlano da sole, gridano dolore, palesano un silenzio agghiacciante, quel silenzio paralizzante della paura e della ritorsione, dettato dalla condizione di soggezione, che si instaura tra vittima e carnefice. Il silenzio è un mostro sfuggente, difficile da combattere. Contro questo silenzio si levano le voci delle vittime protagoniste delle storie, affinché siano applicate leggi severe e si diffonda una nuova cultura, a regolare i rapporti uomo-donna, fondati sulla dignità e il rispetto reciproco. Per chi conosce Michela, sa con quale tenacia denuncia tali problematiche con attività di impegno sociale. I suoi monologhi sono testimonianze di una realtà violenta che quotidianamente riempie le pagine di cronaca e che noi leggiamo con orrore, ma impotenti e incapaci di dare un minimo contributo individuale, chiusi nel nostro particulare. Perciò un ringraziamento a nome di tutte le donne a Michela Buonagura, che ci invita alla lettura di queste storie ir-reali, ma estremamente vere.
Livia De Pietro (critica letteraria)
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